Julio.

Las nubes se juntan, casi hablan con un tono amenazante. Te esperan en en la puerta de tu casa, te matan. Un olor ácido y penetrante agitó la calma y neblinosa mañana en la ciudad de Buenos Aires y el conurbano, anuncian los diarios, la internet y mi viejo. Nosotros vemos el aire más húmedo y pesado mientras vamos en bicicleta. Se sale la cadena, pero podría ser todo aún más grave, podríamos estar solos. Aunque nadie crea que estés solo justamente vos. No te quiero hacer cargo de mis problemas, aunque intentaría hacerme cargo de los tuyos. Mi desconcierto, un sucio baldío a la vuelta de tu casa por donde nadie quiere pasar.

Feliz julio para aquellos que todavía creen en el tiempo con números y números que nos insisten y recuerdan y nos estancan y nos obligan a crearnos metas a través de él, entre otras miserias del comportamiento humano, como  las d i s t a n c i a s y ese oscuro texto que escribí en mi cabeza mientras pedaleaba. No te vayas, pensé.